MUERTA DEL TIEMPO
El tiempo, es un pequeño martillo
que nos hace olvidar el ruido
es el nido del que llora, vives en recuerdos.
Y se queda parodia en cualquier hora.
Tus manos trenzan los sueños
con apenas una mirada, nos conocimos.
Sigue el amor no basta, es la sangre.
Te hablo, sin mover los labios.
Sobre los masones.
Ya las palabras no existen,
solo la escucharon las paredes
nunca fuiste una niña, sino una máquina
de tu tiempo.
El agua de mar se engruesa
y te ahogaste, por confiar en tú.
Abandonaste el cielo a ciegas
fuiste sorda con la fe.
Eres la imagen de una perra
cuando cruzaste la calle
adonde irás, ahora estas muerta
y una mano invisible va por la acera
es el mediodía del domingo.
Enfrentas la ausencia y el hambre.
Te extraviaste en tu camino
estas pelada por ávidos gusanos
es el tiempo de tu olvido.
La ironía y burla son calavera
tienes esa imagen voluptuosa
como si vinieses de un caracol marino
en orillas del mar.
El tiempo, es un pequeño martillo
que nos hace olvidar el ruido
es el nido del que llora, vives en recuerdos.
Y se queda parodia en cualquier hora.
Tus manos trenzan los sueños
con apenas una mirada, nos conocimos.
Sigue el amor no basta, es la sangre.
Te hablo, sin mover los labios.
Sobre los masones.
Ya las palabras no existen,
solo la escucharon las paredes
nunca fuiste una niña, sino una máquina
de tu tiempo.
El agua de mar se engruesa
y te ahogaste, por confiar en tú.
Abandonaste el cielo a ciegas
fuiste sorda con la fe.
Eres la imagen de una perra
cuando cruzaste la calle
adonde irás, ahora estas muerta
y una mano invisible va por la acera
es el mediodía del domingo.
Enfrentas la ausencia y el hambre.
Te extraviaste en tu camino
estas pelada por ávidos gusanos
es el tiempo de tu olvido.
La ironía y burla son calavera
tienes esa imagen voluptuosa
como si vinieses de un caracol marino
en orillas del mar.
Emiro Vera Suárez 18/01/2014
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